PASEILLO DE POETAS
Comienza el paseillo
pasea la cuadrilla
se cuadra el cortejillo
cortejan las vaquillas.
Al frente, el cano Alberti
flanqueado por Hernández
y el marica de Cernuda.
Lorca lleva el capote
y Góngora el zurracapote
de
con orgullo y con cipotes.
Corre con chinelas, chiquillo
abre presto los toriles,
ábrelos con los civiles,
abre con los alguaciles
y que salgan ya mozos,
(qué buenos y guapos mozos),
que cepillen a los toros,
que no te arrastren las mulas.
Preña la pasarela de oro,
pronto se llena de albero,
que la cuadrilla de poetas
han traído metralletas
disparando sangre y fuego.
Corre, que ya empieza,
Corre, que lo alcanza.
La muerte pisa el albero,
los poetas a la escalera,
a la alacena,
a la estafeta,
a la...
¿Cómo se llama , por todos los cielos,
donde se escabullen estos chavetas
para esconderse del miedo?
Para que no se me vea el bulto
saliendo por mi agujero,
quiero mi traje sin mácula,
ingenio de gran alfarero.
¿Cómo se llama,
por las pústulas de santa Brígida,
donde se esconden los mataderos,
los matadores, los más toreros?
Para los poetas
se inventó el burladero.
Manda burla, matador
menuda farsa de madero.
Aquí nos escondemos todos
esperando que haya suerte,
con las plumas afiladas
para escribir bien tu muerte,
la muerte de un gran torero,
la muerte como ha de ser,
la muerte, será en el circo,
la muerte será en el ruedo.
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