El presidente de mi comunidad cena
en vajilla de plástico,
de camping,
sí,
de camping,
de colores chillones,
verdes y blancos,
el presidente de mi comunidad
hace patria cenando.
El presidente de mi comunidad
discute mientras cena,
porque no descansa,
porque no duerme,
su mujer resuelve el dilema,
es mejor dar el mitin con corbata
que gritar “descamisao”.
Esos son los problemas
del presidente.
El presidente de mi comunidad
cuando cena,
bebe vino,
ni Rioja,
ni Ribera
ni tan siquiera
Valdepeñas,
bebe vino de cartón.
Así es el paladar
del presidente de mi comunidad.
El presidente de mi comunidad
enciende la tele
y dice “la nuestra”
qué coño, “la mía
me sacan alto y guapo
me lamen los pies
y danzo el charlestón
como en los años diez”.
Así es el temple
del presidente.
El presidente de mi comunidad
antes de dormir
observa su colección de vinilos
no hay folklore, todo rock
ni carretas del Rocío,
ni Marismas de Híspalis
ni Macarenas del Quema
con zajones puestos
y sonrisa de devoto
de Valverde,
así de coherente es el presidente.
El presidente de mi comunidad
se enfunda en su chupa de cuero
de esas chupas de padre
para parecer joven y moderno
y sólo consigue ser un idiota
con una chupa pasada de tiempo
Así es el presidente de mi comunidad,
de mi comunidad de vecinos.
¿El otro? ¿El autónomo?
Sí…Seis o siete veces
hizo su revolución.
Se ha ganado su descanso,
no quiero verlo sufrir
sin carretas del Rocío
en un despachito de Madrid
sin regionales por la radio
sin el Betis ni azahar
no quiero que sufra mucho
el presidente de nuestra comunidad.
Y si sufre mucho
que alguien lo mate pronto
y al de vecinos, también…
